Texte d'Isabelle Lebrun

Elle brode des chansons
Dans la soie de poèmes
Pour tous les gens qui s’aiment
Malgré leurs illusions.

Elle chante sur scène
De douces oraisons
Par-delà le bâillon
De l’amour qui s’égrène.

À tort ou à raison,
Elle panse sa peine
En lançant des je t’aime
Comme du pain aux pigeons.

Sur les flots de la Seine
Qui bordent l’horizon,
Bien au-delà des ponts,
Elle écrit des chansons.

De celles qui résonnent
A toutes les saisons
Tel un grand tourbillon
Emportant son trombone.

Sous le froid de l’hiver
Faisant vibrer sa voix,
Elle crie son émoi
En entonnant des vers.

Sous l’air frais du printemps,
Elle danse dans la rue
D'une allure ingénue
Pour aller de l’avant.

Au plus chaud de l’été,
Elle chantonne un couplet
Sur un air guilleret
Berçant son cœur brisé.

Sous le vent de l’automne
S’envole son orgueil
Quand son chagrin s’effeuille
Alors qu’elle fredonne.

Sous la rose des vents              
À l’ombre de ses bras,
Elle chante à tout va
Le bonheur de l'instant.