Lumières et couleurs d'automne

Depuis six mille ans la guerre

Depuis six mille ans la guerre / Plait aux peuples querelleurs,
Et Dieu perd son temps à faire / Les étoiles et les fleurs.

Les conseils du ciel immense, / Du lys pur, du nid doré,
N'ôtent aucune démence / Du coeur de l'homme effaré.

Les carnages, les victoires, / Voilà notre grand amour ;
Et les multitudes noires / Ont pour grelot le tambour.

La gloire, sous ses chimères / Et sous ses chars triomphants,
Met toutes les pauvres mères / Et tous les petits enfants.

Notre bonheur est farouche ; / C'est de dire : Allons ! mourons !
Et c'est d'avoir à la bouche / La salive des clairons.

L'acier luit, les bivouacs fument ; / Pâles, nous nous déchaînons ;
Les sombres âmes s'allument / Aux lumières des canons.

Et cela pour des altesses / Qui, vous à peine enterrés,
Se feront des politesses / Pendant que vous pourrirez,

Et que, dans le champ funeste, / Les chacals et les oiseaux,
Hideux, iront voir s'il reste / De la chair après vos os !

Aucun peuple ne tolère / Qu'un autre vive à côté ;
Et l'on souffle la colère / Dans notre imbécillité.

C'est un Russe ! Egorge, assomme. / Un Croate ! Feu roulant.
C'est juste. Pourquoi cet homme / Avait-il un habit blanc ?

Celui-ci, je le supprime / Et m'en vais, le coeur serein,
Puisqu'il a commis le crime / De naître à droite du Rhin.

Rosbach ! Waterloo ! Vengeance ! / L'homme, ivre d'un affreux bruit,
N'a plus d'autre intelligence / Que le massacre et la nuit.

On pourrait boire aux fontaines, / Prier dans l'ombre à genoux,
Aimer, songer sous les chênes ; / Tuer son frère est plus doux.

On se hache, on se harponne, / On court par monts et par vaux ;
L'épouvante se cramponne / Du poing aux crins des chevaux.

Et l'aube est là sur la plaine ! / Oh ! j'admire, en vérité,
Qu'on puisse avoir de la haine / Quand l'alouette a chanté.