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Le peintre attend devant sa toile
L'inspiration qui ne vient pas
Ses yeux se ferment et comme un voile
Semble cacher je ne sais quoi

Il veut inscrire sur le lin
Son désespoir son désarroi
Mais le pinceau là dans sa main
Reste bloqué au bout des doigts

Pourtant son coeur aimerait bien
Se dégager de sa souffrance
En inscrivant là ce matin
Sur le tableau son peu de chance

Alors voyant le temps passer
Et rien sortir de son pinceau
Le peintre part se promener
Dans le matin au bord de l'eau

Peut-être que là lui viendra
L'inspiration qui lui manquait
Et qu'un chef-d'oeuvre il peindra
Demain plus tard ou bien jamais