Texte de Jean-François Santini

Contacter l'auteur: Jean-François Santini
Autres textes du même auteur - Vidéo disponible
Imprimer le texte

Il l'aimait,
Il était fou d'elle,
Ce n'était pas un Roméo,
Elle c'était une Mélusine,
Rien que rimmel ou mascara;
Elle travaillait comme dactylo,
Il n'faisait pas dans la dentelle,
Lui, il travaillait à Javel,
A l'usine.

I 'n 'dédaignait pas la biture,
Elle préférait les petits fours
Quand il fait beau à la terrasse,
Son lot, à lui, c'était l'métro,
Le bleu de chauffe et la casquette,
Elle, elle rêvait de torpédo,
De sac croco, de Mistinguette.

C'est un soir d'front populaire
Qu'elle choisit d's'envoyer en l'air
Avec un beau militaire
Dans un p'tit hôtel pas cher;
Il avait bu trop d'apéros,
Il leur tomba, comme ça, sur le dos.
Alors son sang ne fit qu'un tour,
Avec ses mains sales de cambouis,
Il les étrangla tour à tour
Dans ce putain de bouiboui.

On le pinça au bistrot d'en face,
C'était pas loin de Montparnasse,
Il chialait comme un môme sa gosse,
Celle qui était une Mélusine,
Il se laissa prendre sans user de la force,
Par l'inspecteur André, dit le corse.

Un matin blême, on le mena,
Au pied de la triste machine,
Il pensa une dernière fois à la peau fine
D'la môme rimmel ou mascara,
On lui fit boire un p'tit coup d'fine,
Puis sa tête roula en bas,
Dans la sciure d'la guillotine.