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L’espoir est un fin brin d’herbe,
Perdu entre quatre pavés,
Trottoirs abandonnés
D’une ville déserte.
L’espoir vit sur la misère,
Et pousse sur nos regrets.
C’est une sinistre prière,
Pour un peu de lumière,
Pour un peu de tendresse.

L’espoir est un doux chardon,
Qui gifle comme un abandon,
Et s’ouvre sur une fleur
Pour assécher nos pleurs.
L’espoir vit sur la fatigue,
Et mise sur notre oubli.
C’est une sinistre prière,
Pour un peu de lumière,
Pour un peu de tendresse.

L’espoir est une fleur des neiges,
Qui se moque du froid de l’hiver,
De ceux qui désespèrent
Et que rien ne protège.
L’espoir chante les saisons
Et l’incessant manège
Des étés, des trop longs hivers,
Des blessures, des amours,
Qui s’en vont, qui s’en viennent.

L’espoir est une chanson,
Qui grelotte et qui nous sourit,
Réchauffe d’illusions
Nos lèvres endormies
L’espoir vit de ce désir
De vivre et d’oublier.
Mais je ne veux pas te survivre,
Si je dois t’oublier,
Si tu ne dois plus m’aimer.

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Bernard Lavernhe
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